J’écris dans le noir quasi complet, éclairée simplement par une
petite lampe torche qui a atterri dans ma valise grâce à je ne sais quel coup de
génie. Mon ampoule a rendu l’âme, a déclaré forfait, elle m’a lâché salement en
pleine rédaction de thèse. Et si je suis capable de traverser la Moldavie à
pied en demandant l’hospitalité, me rendre au magasin du coin pour relancer la
fée électricité semble au-dessus de mes forces.
Je savoure donc Herta Müller à la frontale, et j’entends mon
père penser au-dessus de mon épaule : tu
vas t’abîmer les yeux.
Sur mon bureau, deux kilos de pâtisseries roumaines. J’ai mangé
chez Angela ce soir et elle a rempli mon sac de victuailles avant de me laisser
partir. J’ai dû batailler ferme pour ne pas embarquer les chocolats que je
venais de lui offrir.
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